jueves, 25 de abril de 2013

EXORCISMO
 
 En los viejos tiempos de los últimos diez minutos. En el ahora corrompido. En el herrumbre. En la ferralla.
Castigados por el aguijón venenoso de la realidad publicitaria. Presos de un miedo hipnótico que nos paraliza. Prefabricadas víctimas del paraiso, palpitando el horizonte que somos nosotros mísmos.

Desamparados de pesebre. Bípedos chepudos de jadellas rasuradas de importancia. Descuartizados por el uso malvado del lenguaje, que todo lo deforma, que todo fulmina. 
Fastuosas y pedantes flores negras del abismo. De humor en lágrimas. De morreos de dolor. Perdiendo el equilibrio en el alambre del olvido.

Asumiendolo todo. Con el arma descargada. Masacrados a palabras.
 Confinados en La Frontera. Castrados docilmente en la campiña. Eyaculando rezos a desconocidos, a sementales omnipotencias, a fantasmas disidentes. Balbuceando clemencia. Rumiando auxílio. Heridos de muerte nosotros mísmos.


Texto sacrílego de Gary Tormento

martes, 19 de marzo de 2013

PALABRAS EN EL ABISMO

el sabio ya no recita,
el guardián se encuentra ausente,
el viento nos desgasta
y el chacal se hace más fuerte.



sábado, 1 de septiembre de 2012

CARTA AL FUEGO

Antes de calcinarme...
El suelo que un día fue arena, barro y lodo; sin cercas, ni lindes, ni alambre de espino... Es hoy el páramo que transito. Un lupanar de falsas esperanzas. Un retén de sueños que no merecemos. Un bucle de errores compartidos. Espeluznante fervor. El corto trecho hacia la noche triste. Adornado de llantos fluorescentes. De aromas corrompidos. Folklore de palabras, del ayer que siempre han sido. Verdades de ombligo. Defecadas hoy por la boca, directas al limbo del olvido. Reposan los corderos esperando el toque a degüello. Ríen su destino cantándole al viento cantigas de amigo. Maman del miedo, innato en el bípedo. Sin cavernas ni bosques que protejan su mito. Esta es la tierra que piso. Mi Diós se enfurece. Tú Diós se complace. Confundido en su verdad el que quiso ser poeta yace en su dolor, enfurecido y marchito. El Impostor. Escupiendo dolor sin brío. Antes de calcinarme... expiro.

J.M. Leiro


sábado, 21 de mayo de 2011

RECORTA Y PEGA


"Gracias por los pavos salvajes y las palomas mensajeras, destinadas a ser cagadas por las tripas de los americanos. Gracias por un continente devastado y envenenado. Gracias por los indios, que nos proveen un poco de reto y peligro. Gracias por las grandes manadas de búfalos por matarlos y despellejarlos, dejando que la piel se pudra. Gracias por los trofeos de caza de lobos y coyotes. Gracias por el sueño americano, por vulgarizar y falsificar hasta que el fraude sale a la luz. Gracias por el Ku Klux Klan, por los policías que matan negros y se los apuntan en sus libretas. Por las mujeres religiosas y decentes, con sus caras mezquinas, amargas y perversas. Gracias por el slogan "Mata a un maricón en nombre de Cristo". Gracias por el SIDA de laboratorio. Gracias por la prohibición y la guerra contra las drogas. Gracias por un país donde a nadie se le permite hacer lo que más desea. Gracias por una nación de soplones. Sí, gracias por todos los recuerdos. Y ahora veamos tus brazos. Siempre has sido un estorbo y siempre has sido un pesado. Gracias por la última y más grande traición del último y más grande de los sueños humanos. "

William S. Burroughs

domingo, 5 de diciembre de 2010

- POR UN PUÑADO DE CITAS

"QUIZÁ A TODO LO QUE PODAMOS ASPIRAR EN ESTA VIDA SEA A LLEGAR AL FINAL CON LOS REPROCHES CORRECTOS"
(Arthur Miller)

"No quiero que me describan con exactitud, quiero que me alaben. A quienes cantamos para pagarnos la cena, nos desagrada ser descritos fielmente, en cualquier caso no en papel impreso. Hemos de vender entradas, necesitamos buenas críticas. Durante treinta años me ha preguntado como concilio una cosa y la otra: la verdadera respuesta es que no lo hago. Todo en mi es una contradicción, como lo es para todo el mundo. Estamos hechos de puestos; vivimos entre dos polos. Hay un filisteo y un esteta en cada uno de nosotros, y un asesino y un santo. No se reconcilia esos polos opuestos, simplemente se les reconoce".
(Orson Welles, 1967)

"Los discos que yo escuchaba y toda vía amo; ya no se pueden hacer discos que suenen así. Brian Wilson hizo esos discos en cuatro pistas, pero actualmente ni con cien pistas podrías hacer discos como aquellos. A todos nos gustan los discos que se escuchan en un tocadíscos, pero seamos realistas, esos tiempos se han acabado. Lo haces lo mejor que puedes, luchas contra esa tecnología de muchos modos, pero no conozco a nadie que haya grabado un disco que suene decente en los ultimos veinte años, de verdad. Escuchas los discos de ahora y suena atroces, sonido por tosas partes. No hay definición, no hay voz, no hay nada, es como ruido estático. Seguro que las canciones sonaban mucho mejor en el estudio cuando las grabamos. Los CDs son pequeños. No tienen estatura. Recuerdo cuando apareció el tipo de Napster y la gente decía que pillaba la música gratis. Bueno, ¿por qué no? De hecho, no tiene ningún valor.
(Bob Dylan)


"Tengo el ambiente de Jamaica, soy el Dios negro de la música y no creas que me siento un exiliado. Fue plan de Dios que abandonara Jamaica porque allí hay muchas ratas y yo soy alérgico a las ratas... Cuando era joven siempre amé a Dios, traté de imitar su ejemplo. Cuando nací ya imitaba a Dios, porque Dios es negro. Y si no me crees mira su sombra. Es negra... Así que Diós es negro y el reggae soy yo"
(Lee "Scratch" Perry, 2010)

domingo, 15 de agosto de 2010

MI VIDA TUMBADO. (consejos de hamaca en formato blues)



¿Porqué no te relajas?... Haz como yo.

He discutido con el presidente

he dormido con la Marylim

he viajado en globo (¿o tal vez era un zeppelin?)

y he conquistado Cartago.

He domado tigres

he atracado bancos

he bebido veneno

y a "Sugar" Ray le aguanté doce asaltos.

He visto al Unicorneo

me he tirado por las cataratas

y durante todo este tiempo, créeme...

no he movido mi trasero un palmo de aquí.

J. M. Leiro

miércoles, 30 de junio de 2010

VIVIR CON DIGNIDAD


- Solo quiero vivir con dignidad.

.- ¿Y qué valor tiene éso?

- Nada, para la mayoría de la gente de hoy día. Pero para mí, mucho.

.- ¿Sabes que se lleva a la tumba un hombre pobre cuando muere?... El ropaje del orgullo. Y no le sirvió de mucho, ni vivo, ni muerto...

- Yo solo sé que lo único que quiero es vivir y morir honradamente.



diálogo entre Joel McCrea y Randolph Scott

en "Ride the high country" (Sam Peckinpah, 1962)